Da sessão "Silêncios e Álcool".
Ultimamente, tenho escrito como quem morre. Relendo Nietzsche e sua filosofia escrita na dureza, na debilidade física: Assim - pelo menos - falava Zaratustra. E o modo como escrevo - a fim de sublimar apenas - rebenta e aprisiona qualquer coisa - seja física ou não - em gotas de lágrimas. E, nisso tudo, o álcool, o entorpecimento. Para além da moralidade vigente, prefiro o conforto que reside no esquecimento advindo daquele estado em que alcançamos o "não-sentido", o desprendimento de todos os sentidos íntimos. Escrevo como quem morre, porque não sou lido. E justamente nisso reside a glória própria de meu texto, em sua existência não-existente, na efemeridade de estar sendo escrito apenas - e exclusivamente - pelo seu valor "em-si", pelo seu valor de texto. Meu texto não "pretende". Está sendo escrito, apenas. Quase um autômato, o texto sobrevive, a despeito das condições de seu nascimento. Escrevo como quem morre, porque resido no texto e, quando o escrevo, deixo, ao menos pelo instante ínfimo da escrita, de "ser", de "estar". O texto, neste sentido, representa minha "morte". Escrevo como quem escreve uma carta-suicida. No texto, já não existo. Pela enésima vez, cito (ou parafraseio?) Fernando Pessoa: o único sentido íntimo das coisas é as coisas não terem sentido íntimo nenhum.